Reclusa del Tártaro.

Me hablan de la voz del tiempo; pues el tiempo tiene voz propia, un rauco tañido que enmascara de complacencia el acerbo néctar vital, ese del que todos bebemos con cicatería, con la sórdida avaricia de un niño malcriado. Engullimos la savia de nuestra propia clepsidra, como si ésta entrañase la más perenne de las infinidades. Nos aproximamos tímidamente, dando nuestros primeros sorbos con la singularidad que otorga la curiosidad infantil, mas su trance prontamente se apodera de nosotros y nos recluye, seductor, en su entramado de tentáculos. 

La clepsidra no espera; su mansedumbre es la pantomima de la que se nutre. Nos extirpa la conciencia, nos moldea y nos transmuta. Dictamina nuestro sino con la prosa de sus hados, y nosotros sucumbimos, fatuos y presuntuosos, creyéndonos versados en un talud de vacuidad. Dicen que sus cantos envilecen el silencio, ese límpido piélago en el que buceamos hasta ahogarnos. Su percusión armónica simple enturbia nuestro elixir, pues es nuestro, oh receptáculo, oh cronógrafo dorado. Eclipsado queda el fondo del vaso, mas la sed no sacia y el anhelo se niega a sosegarse. Un trago, y otro, y otro más. Oh, licor entre los licores, oh, clepsidra mía, tú que me sustentas de luz y me ofrendas con el eco de tu prosa. Y es entonces cuando el arpegio se marchita, el deleite se evapora, y la frugalidad me golpea con el mármol de tu escarnio. Y yo me asfixio en mis sollozos, reclusa en el Tártaro precario al que yo misma me sentencio. 

Me hablan de la voz del tiempo; pues el tiempo tiene voz propia, un burdo deje que nos hechiza y nos cautiva, que nos embauca y nos hace beber de él; hasta que nada queda, hasta que nada deja. 

Hasta que nada somos. 

Addah Monoceros.