Supernova.

Si ya sabía yo que estamos hechos de estrellas. Polvo cósmico, lo llaman. Áureo, fulgente, con un ahumado tinte de sencillez, tan auténtico, tan inefablemente mágico, que parece concebido por la mente de un niño. Y es que resulta casi nocivo ampararnos medrosamente bajo el paraguas de un olvido desterrado, absortos en mundanos agujeros negros que dicen erigir esa armónica utopía, esos pasos vacilantes, ese tímido fogonazo que nos ciega en su quimérico redil. Nos mienten, nos envenenan con el néctar del embuste, mas nosotros sucumbimos a la docilidad de lo factible, pues comprendemos una sarta de pusilánimes autómatas sin otro propulsor que el de una fe suspicaz y recelosa. Querida, que no hay sortilegio más promisorio que la certeza de lo incierto, las pesquisas incompletas, la incipiente alborada del último óculo previo a tu detonación; que no hay óbito más bello que la muerte de un lucero, y que tú cincelas tus apólogos en el purpúreo empíreo que te hospeda. Y, ¡qué sería de mí si no pecara de excéntrica, si no secundara la magia de lo ermitaño, si no alzara la voz por los astros más inhóspitos! Pues ellos — nosotros — conformamos esa centelleante calima en la que los más gregarios creen hallar cobijo. Volamos libres, redimidos e insaciables, arquitectos de un etéreo desenlace en el que no haremos sino embellecer el cielo nocturno con la incandescencia de una leyenda. Seamos fuego. Seamos vida. Seamos la noche que precede a la aurora y la aurora que alimenta de luz nuestra esencia.

Seamos estrellas.

Addah Monoceros.