Asistolia.

Te raptó, llevándote consigo, ese asesino despiadado, ese homicida avinagrado y feroz: el cáncer. Y me arrancó de ti, pobrecita. Subrepticiamente, casi con ternura. Es lo que tiene la muerte; que escinde. Escinde y destruye. Pues también ella se prendó de tu luz (¿quién no lo hizo?), de esa belleza entusiasta y voluntariosa, de esa mente infinita y vivaz que a día de hoy abre sus pétalos al destello de un recuerdo inmortal. Gracias por cuidar de mí con tanto cariño. Me dedicaste tu vida entera, abuela luchadora y remozada, y ahora soy yo quien vuela con las alas que me remendaste. Me llevo tu afectividad, tu lealtad, tu pensamiento, tu constancia. Custodio tu legado bajo llave, pues no hay alhaja más amada en el fondo de mis pupilas desgastadas. ¿Sabes, risueña? Es ahora cuando logro entrever los lamentos del atribulado Miguel Delibes, quien dijo así: «al palpar la cercanía de la muerte, vuelves los ojos a tu interior y no encuentras más que banalidad; porque los vivos, comparados con los muertos, resultamos insoportablemente banales».

Tu nieta, que te quiere.

Paloma.